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Neulich in der Redaktion. Fellgerber stemmt die Hände in die Hüften.
»Was soll das?«
Schlotterbeck.
»Pippi. Pippi. Die Kreiszahl. Pi. Wie wir Pi ermittelten.«
»Löschen! Das interessiert keine Sau.«
»Herr Fellgerber, wir haben damals auf Millimeterpapier …«
»… keine Sau! Löschen! ›Habe ich so hingemogelt‹, wenn ich das schon lese! Leggo? Löschen!«
»…ja, ja …!«

Wonnehalm Schlotterbeck ist geknickt. Als einer der drei Flaschensammler der Redaktion hat er ein abgeschlossenes Studium und war sogar Beamter auf Widerruf. Leider ist er widerrufen worden. Raketen gingen vor. Er stellt sich vor, wie es weitergegangen wäre, wäre er nicht widerrufen worden. Wäre, wäre, Schnipp-schnapp-Schere.
Schlotterbeck kennt nur Arbeit. Selbst wenn er sich in seine Kindheitsheldentaten einträumt. Dann nennt er es ›Biographiearbeit‹.
Wie Leggo findet er Zahlen (also ›die Zahlen‹, nicht ›bezahlen‹) faszinierend. Und er liebt Unfug und Gedankenblödsinn, um das Schwere heiter zu machen.
Und Leggo war es auch, der ihn zur Grafik ›Ermittlung der Kreiszahl‹ angestiftet hat.
Hier Wonnehalms Geschichte.

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Grau wie ein Wespennest steht Wonnehalm nach Fellgerbers Anpfiff in der Kaffeeküche. Leggo stupst ihn an.
»Mich interessiert es schon, wie ihr es damals mit dem Pi gemacht habt.«
»Wirklich?« Wonnehalm schaut angestrengt, überlegt und legt los.
»Amerika stand noch unter Sputnikschock, wir sangen ›Geh aus mein Herz und suche Freud‹ auf dem staubigen Feldweg, stiegen auf den Kirchturm, besuchten die tausendjährige Eiche, fanden das Hühnengrab (›Hühnergrab‹, wie wir sagten) versteckt im Wald, tranken aus der Erlbachquelle; die 4. Klasse plätscherte sich zu Ende. Da teilte Fräulein Engler große rote Bögen aus. Millimeterpapier. Sie ließ einen Zirkel kreisen und hieß uns in der Mitte einen Kreis ziehen.
›Öffnet den Zirkel auf 10 Zentimeter! 10 Zentimeter Radius. Dann hat der Kreis wieviel Durchmesser? Zwanzig. Richtig.‹
Gerade setzte ich mit dem Zirkel an, da klopfte es, und der Schulleiter geleitete ein Mädchen in die Klasse. Als Monika wurde sie vorgestellt. Sie trug ein rot-blau kariertes Kleid mit zwei weißen Mondsicheln als Kragen, dazu dunkelblaue Strumpfhosen. Das kriegte ich alles erst viel später so richtig mit. Mei, war die schön! So schön, wie, wie … dass, dass mir der Zirkel aus der Hand glitt.
Fräulein Englert sah sich um; nur die Bank neben der Tür war noch frei. Da setzte sie Monika hin. Die Lehrerin kam zu mir, dabei hatte ich gar nichts ausgefressen. Sie setzte mich samt dem Millimeterpapier zu der Neuen. Sie wiederholte den Stoff. ›Rechteck- und Quadratfläche können wir berechnen. Durch Länge mal Breite.‹ Zu Monika: ›Hast du das schon gehabt?‹ Monika nickte. ›Und heute schauen wir uns die Kreisfläche an. Ist irgendwie blöd mit dem Runden außen.‹«
Monika trug keine Zöpfe mit Schleifchen dran wie unsere Mädchen vom Dorf. Sie trug schulterlange Locken, nussbraun. Ihre Locken schwebten über dem Bogen Papier, als wollten sie ihn streicheln.
»Wonne, mach hinne, ich habe nicht ewig Zeit. Warst du in Monika verknallt?«, will Yvonne Keifig wissen.
»Gemach, gemach«, schaltet sich Lex Kosmos ein, »wir dürfen nicht Langsamkeit und Entschleunigung predigen, Yvonne, und dann hetzen wie Burgerbratboys.«
»Ich finde auch, dass Wonnehalm schön schildert«, sagt Bonadea Belén. »Eine Schilderung ist eben kein Summary. Da könnten wir gleich wie der …« Sie bricht ab, als Fellgerber an der Tür vorbeihuscht. Sie hebt ihren Pott und sagt: »Inzwischen ist auch mein Kakao trinkwarm.«
»Ich will es kurz machen«, nimmt Wonnehalm das Wort, »Frau Engler wollte darauf hinaus, dass Radius mal Radius ein Quadrat (10 cm * 10 cm bilden) und dass unsere Kreisfläche genau in diese 4 Quadratdinger (4 * 10 cm * 10 cm) hineinpasst. Da der Radius beim Kreis derselbe bleibt und nur bei den Kreisbögen etwas weggeschnippelt wird, muss folglich aus der 4 vorne eine kleinere Zahl werden.«
»Faszinierend«, sagt Lex.
»Die Klasse kapierte das aber nicht.«
»Glaub ich sofort«, sagt Bonadea, »ich auch nicht.«
»Die Lehrerin erklärt und erklärt an der kratzigen Tafel, und ich sage zu Monika: ›Fangen wir schon mal mit dem Kästchenzählen an.‹ Ich lehne mich zurück und sehe amüsiert zu, wie Monika große und kleine Kästchen in die Kreisfläche hineinmalt und zusammenzählen will. Ich schlage vor: ›Was hältst du davon? Wir wollen doch faul sein? Wir machen ein Kreisviertel ganz genau. Zählen alle Zentimeterkästchen und die fitzlichen Millimeterkästchen zusammen. Und dann nehmen wir mal 4.‹
Monika dreht sich zu mir, ihre Locken drehen sich über dem Kreis. Sie lächelt und sagt: ›Schlauheit schlägt Fleiß.‹ Ich fühle mich wie Siegfried, als der gerade den Drachen abgemurkst hat.«
»Und dann, hat sie dich geküsst?«
Lex Kosmos weist Yvonne mit einem strengen Blick zurück.
»Und dann«, fährt Wonnehalm fort, »haben wir bei aller Gewissenhaftigkeit und allem Bemühen 316 herausbekommen. Also 316 Quadratzentimeter. – Ich habe aber hinten im Buch gefunden, dass die Kreiszahl Pi 3,14 ist. Dass also 314 Quadratzentimeter herauskommen sollen. Ich nahm den Ratzefummel und schrieb ›Kreiszahl = 3,14‹ hin.«
»So jung und schon ein Gauner«, sagt Yvonne. »Was tut man nicht alles für die Liebe!«
Wonnehalm schluckt Keifigs Schmähung weg. »Auf Monikas Stirn Fragezeichen. Es klingelte zur Pause. Die Jungs stürmten aufs Klo. Wegen der Zugluft flatterten die Millimeterpapiere um Fräulein Engler herum durchs Klassenzimmer. Auf dem Pausenhof fand ich Monika umringt von den Mädchen, wie sie in einen Apfel biss.«
»Eine Wahnsinnsstory«, sagt Kosmos. Alle nicken bis auf Keifig. Sie sagt: »Wo bleibt der Kuss?«
Fellgerber schiebt den Kopf herein. »Alles paletti? Ich nehm jetzt die Mittagsmaschine (1). Leggo? Ist das Ding gelöscht?«
Leggo: »…ja, ja …!«
Betroffenes Schweigen. Und danach: Wieder Schweigen. Die Hörerschaft rückt und erhebt sich.
Keifig zu Wonnehalm. »Jetzt mal ohne Flachsen. Was fasziniert dich so an dem Pi?«
Die Hörerschaft setzt sich wieder.
»Stell dir eine Großstadt wie Hamburg, Stuttgart, München vor.
Der Durchmesser der Stadt von Stadtrand zu Stadtrand beträgt 20.000 Meter. Dann ist der Umfang 20.000 Meter * π (3,14) 62.800 Meter. Gerechnet mit π (3,14159) ist der Umfang 62.831,8 Meter, also um 31,8 Meter länger, als wenn ich nur mit 2 Nachkommastellen rechne. Und rechne ich mit 10 Nachkommastellen, ist der Umfang 20.000 Meter * π (3,1415926536) 62.831,853072 Meter. Also nur um 53 Millimeter länger bezogen auf Pi mit 5 Nachkommastellen. Und das bei über 62 Kilometer Umfang! Stell dir das mal vor! Das finde ich faszinierend. Das Faszinosum der unendlichen Annäherung einer nicht greifbaren Zahl.«
Keifig macht »hmm«.
»Aber gleich frag ich mich, wozu all die schwindlig machende Präzision? Jenseits der Raumfahrt und stellarer Entfernungsmessung? Reicht es nicht zu wissen, Pi ist drei Komma vierzehn fünfzehn neun? Pi mal Daumen ohne Schlampsaufaktor? Meinen inneren Frieden stifte ich durch einen Witz:
Ich kenne alle Zahlen von Pi vor der Kommastelle.«
Die Kaffeeküchengemeinschaft ist schwer beeindruckt. Ihr ist noch ganz schwindelig von dem Fitzelkästchengewimmel. Die Versammelten packen ein. Fellgerber nimmt die Mittagsmaschine (1). Für sie ist der Tag gelaufen.
Nur Wonnehalm Schlotterbeck und Leggo Legasto werden ihre Gedanken nicht los und treiben wie Bert das Brot in den endlosen Weiten der Nachkommastellen.
(1) ›Die Mittagsmaschine‹ ist eine Verneigung vor Max Goldt (›Die Kugeln in unseren Köpfen‹).
[Soweit das Gedächtnisprotokoll von Lex Kosmos mit der Skizze von Leggo | 10.07.2026]
[Annäherung an Pi durch Näherungsbrüche
Archimedes,
250 vor Christus,
223 / 71 < π < 22 / 7,
Berechnung mit Hilfe von 96-seitigen Polygonen.
Ludolph van Ceulen, 1596,
die Kreiszahl π (= die Ludolphsche Zahl) berechnete er auf 35 Nachkommastellen genau.
Johann Heinrich Lambert, 1770,
fand den Näherungsbruch
80.143.857 : 25.510.582 = 3,141592653589793 ,
der auf 15 Nachkommastellen genau ist.
Quelle: Wikipedia.]
[Stand 2025 sind 314 Billionen / 314.000.000.000.000 Nachkommastellen (= in English: 314 Trillion Digits) von Pi berechnet. Die Rechenzeit betrug 110 Tage; Quelle: Wikipedia.]
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